窗外的梧桐叶沙沙作响，我站在书房门口，手中紧握着那张数学试卷，试卷上鲜红的分数“76”刺痛了我的双眼。母亲正在批改作业，台灯的光晕环绕着她瘦弱的身影。
我轻轻地走进母亲身边，轻声说道：“妈，我这次数学考试没考好。”母亲停下手中的工作，摘下老花镜，目光在分数上短暂停留后，她的手轻轻抚向我的额头。我稍微偏头想要避开，但她已经触摸到我发烫的皮肤，语气中带着担忧：“不舒服怎么不说？”
我试图解释：“只是有点低烧，并不影响考试。”尽管我嘴上倔强，但喉咙却像被一团棉花堵住，难以言语。母亲迅速站起来，教案本哗啦啦地散落一地。她转身迅速找到退烧药，玻璃水杯重重地放在桌子上时，溅出的水珠落在我的手背上，留下淡淡的凉意。
母亲责备道：“你总是这样，生病了还逞强，考不好就躲起来自己哭。”她的声音带着颤抖，但在撕开药板包装的动作上却显得如此果断。我突然想起上周她深夜备课的情景，那时我也是这样把感冒药递到她手中。
台灯的光圈里漂浮着微小的灰尘，我注意到母亲鬓角新增的白发在灯光下微微闪烁。她手背上的淤青提醒着我，前天她为了帮我搬书箱而撞到的。苦涩的药片在舌尖融化，我的眼泪突然夺眶而出：“您总是担心我不会照顾自己，可是您自己感冒时连姜汤都不肯喝......”
母亲愣住了，手中的体温计滑落，发出清脆的响声。她紧紧抱住我，我能闻到她身上熟悉的茉莉花香与红药水的气息混合在一起。月光透过纱窗洒在我们身上，仿佛编织成一张温柔的网。
隔天清晨，餐桌上有两碗热气腾腾的姜汤。母亲的黑发中夹着我送给她的珍珠发夹，在晨光中闪烁着温润的光泽。窗外的梧桐叶依然沙沙作响，仿佛在为我们奏响一曲协奏曲。而那小米粥的香气与自然的音乐交织在一起，营造出一种温馨而和谐的氛围。我喝下那碗姜汤，感受到的不只是温暖，还有母亲深深的爱意。
